“Aaaaaaaaaaaah, nicht der Micra!” Schweißgebadet wachte ich auf. Qual hockte immer noch an der Konsole und ballerte Zombies mit einer Nadelpistole nieder. Ein Blick auf die Uhr, es war kurz vor fünf am Morgen. “Alles okay, Danny-Boy?”, fragte er mich, ohne auch nur einen Moment vom Bildschirm wegzusehen. “Ich hab geträumt, dass Marc-Uwe Kling uns…naja, wohl doch eher mich, verklagt.” Nun schaute er doch zu mir. “Warum sollte er das tun?” Die Frage schien ernst gemeint. “Na überleg doch mal. Wie sieht das denn aus? Ein Typ, der mit einem sprechenden Tier in Berlin wohnt und sich über den Alltag und sonstigen Kram Gedanken macht. Das wirkt doch alles allzu abgekupfert, fehlt eigentlich nur noch, dass du kommunistisch bist.”

Qual schien kurz zu überlegen, ehe er sich wieder seinem Spiel zuwendete. “Und was war mit dem Micra?” Ich erzählte ihm von meiner ersponnenen Gerichtsverhandlung, an deren Ende der Richter mich zu 20 Jahren Steine kloppen verdonnerte und ich eben obendrein meinen Micra als quasi Wiedergutmachung an “Herrn Kling und Känguru” abzutreten hatte. Wie selbstverständlich antwortete er umgehend: “Mach dir mal keinen Kopf. Den Micra will kein Mensch haben, Steine kloppen ist so was von 19. Jahrhundert und überhaupt: Ich war auf der Grünen Woche – Känguru-Bratwurst schmeckt genauso wie eine normale Thüringer, das wird schon.” Ein letztes Zischen, dann ein Röcheln. Wieder ein Zombie weniger. “Ach übrigens, ich brauch ein neues Spiel, bin schon wieder durch.”

“Aaaaaaaaaaaah, nicht der Micra!” Schweißgebadet wachte ich auf. Qual hockte immer noch an der Konsole und ballerte Zombies mit einer Nadelpistole nieder. Ein Blick auf die Uhr, es war kurz...